Non è pane da portare in tavola,
Ma sale
O gramigna,
O vapore,
Su cui ho tracciato,
Con il dito
Una cattedrale
E una mosca
E il profilo di una galera,
Che intera,
Attraversa il crepuscolo
E la vela,
Squartato il ventre nuvoloso,
Sopito il vento,
Apre a viscere di pioggia
Sulla siccità delle tegole
Di tutte le nostre case.
