C'è un vento caldissimo e una pioggia,
Che pare un teppista furioso;
I campi inzuppati si liberano delle rughe,
Le grondaie gridano i loro starnuti,
Ma hanno scordato i sonetti;
Le foglie preparano quasi tutte una valigia,
Le fronde tolgono dalle tasche gli inchini;
L'asfalto ha una poesia da mandare a memoria,
Sul vetro picchiettano le unghie dei sogni.
Il buio è un colore, la stella un puntino,
La buonanotte un mistero, che si rivela al mattino.
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