E morenti

Più volume.

Più code.

Più curve.

Più e meglio,

Ché tagliare ha tante facce

Quante un dado

E occhi quanti ne vorrebbe un dio.

E più volume.

Meno fretta.

Perinei in bilico su una vetta.

Venti forti

Mari poco profondi

E mani sporche a trattenere le ore,

Senza badare ai minuti.

Resta la notte,

Unico e vero confine per vivi

E morenti.

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